No cinema

Não se pode fumar no interior de uma sala de cinema. Mas pode-se comer pipocas. Pode-se remexer o recipiente de cartão e deixar o vizinho do lado quase às portas da loucura com o restolhar das bolinhas explodidas de milho. Se é para comer aquela merda, que não passa de uma dúzia de grãos de cereal revestidas de açúcar, porque é que não se limitam a pegar nelas uma a uma, silenciosamente, e mastigá-las com a boca bem fechada, que já basta o cheiro enjoativo que largam quando ainda no pacote. É preciso dar-lhes a volta, sabe-se lá a escolher o quê, já que se acaba por comer tudo, fazendo uma chinfrineira que se ouve na sala mais longínqua? Ou será que o objetivo é apenas chamar a atenção, vejam, olhem para mim, eu estou aqui, sou uma gorda desconsolada que ia ver a nova comédia nacional mas como já não havia bilhetes acabei por vir parar a esta sala e quero lá saber que os outros se estejam a tentar concentrar para perceber como se ligam estas personagens que o realizador entendeu meter em cenas desligadas para prender a atenção do espetador.

Valha-nos a cena de ginástica de alta escola sobre o para-brisas do Ferrari amarelo, primorosamente descrita pelo Javier Bardem. Ficará, sem sombra de dúvida, registada nos anais da cinematografia pela reinvenção do erotismo na indústria automóvel. E a comparação com o peixe limpa-fundos não lembraria ao diabo.

Nota: na sequência de uma atenta observação de uma das minhas mais dedicadas leitoras corrigi as palavras compostas para-brisas.

Mistério aquático

Tento manter o bom hábito de ir à piscina duas vezes por semana. Apesar de ver os miúdos nas pistas ao lado a passarem por mim como se levassem barbatanas nos pés, ou como se eu arrastasse um petroleiro, o que vai dar no mesmo, passo ali três quartos de hora sem parar, o que me deixa muito satisfeito, dada a minha já avançada idade. Há, no entanto, um mistério que me anda a intrigar. Sou cerca de um minuto mais rápido, o que equivale a cerca de um longo segundo a menos por percurso, para a mesma distância e igual programa, na segunda sessão semanal, que tem sido à sexta-feira. Será o cheiro a fim-de-semana? Não sei, não encontro explicação racional, não tenho sequer distrações a meio da semana, não sei bem porquê mas as poucas sereias que de vez em quando me faziam voltar a cabeça e me torturavam passeando-se em trajos menores nas pistas ao lado parecem ter emigrado para águas mais quentes.

Finalmente uma nova música de Natal

Esta é a época do ano que me deixa mais irritadiço, é a silly season do Inverno, bem pior do que a de Verão porque nessa desloco-me para um local quase deserto e transformo os meus dias em banhos de tranquilidade, verde e mar. Ou afogo-me em estrada e pedras velhas e fotografias sem máquina.

Mas este ano estou bem menos tenso, parece que a crise teve o efeito perverso de limitar as luzinhas imbecis a piscar, os bonecos insufláveis por fora das janelas e as musiquinhas idiotas repetidas até à exaustão ano após ano, como se as crianças que fizeram parte do Coro de Santo Amaro de Oeiras fossem obrigadas, como castigo, a ouvir as suas vozes até ao dia em que disserem aos netos que faziam parte do grupo que nos entra em casa, sem pedir licença, todos os dias durante um mês inteiro em cada ano.

A este propósito não posso deixar de enaltecer a música de Natal do MEO Go, um prodígio de imaginação, orquestração e dotes vocais das crianças, quiçá algumas descendentes do grupo acima referido, e a prova de que há gente muito mais habilitada para compor poemas musicais do que alguns cantores que se intitulam autores, e nem me atrevo a escrever a novel palavra que alguém desencantou para os designar, que pululam pelo nosso reduzido universo musical.

Eu, que não tenho nada a ver com a Meo e até sou assinante da concorrência há longos anos, sorrio todos os dias ao ouvir a peça do Gato Fedorento, dignos sucessores do grande mestre Herman José, a quem reconheço um enorme talento e a falta de coragem para ter parado no momento certo.

Viajar

 Foto retirada da Wikipedia. Loch Ness, fonte inspiradora, viagem de sonho ainda em projecto.

Viajar é um dos sonhos mais referidos pelas pessoas, basta ver as respostas dadas à pergunta fatal dos concursos televisivos sobre o destino a dar ao prémio. Mas há diferentes formas de viajar. Há quem só queira melhorar até à exaustão aquilo que faz em casa, basicamente comer, ver televisão e ir praia, de preferência sem contacto com os pobres dos indígenas que tiveram a sorte de nascer em terras de sol e mar quente e despoluído, mas se querem longe dos árduos trabalhadores de países mais frios que lhes levam o dinheiro para comerem.

Há quem goste desses luxos e ainda aproveitar para tirar umas fotos de alguns monumentos, desde que o autocarro com ar condicionado pare mesmo ao lado e não desligue o motor, para que a temperatura se mantenha fresca.

Há outras variantes, para todos os gostos, algumas até muito radicais, polegar levantado e mochila com duas t-shirts e um par de sapatilhas de reserva às botas.

Viajar até varia ao longo do tempo, desde os verões em Inglaterra na apanha dos morangos durante a semana e visitas à boleia a Cambridge ou Cardiff, fins de semana em Londres e semana no Lake District já com dinheiro no bolso resultante do trabalho de dois meses, passando pelas descobertas galegas em 4L, noites na tenda de campismo e dias de verde e mar, até à versão já de carro cheio com a casa às costas, Veneza, Florença e Roma de mapa numa mão e mão pequena na outra, ai aqueles gelados, pinturas e calhaus velhos periclitantes e as famílias dos filmes de Fellini na praia do mar Adrático.

Curioso, até se chega ao ponto, depois do alargamento geográfico, a suspirar por peregrinações em bicicleta ou simplesmente a pé. Mas não é para todos.

Cocooning

Gosto de grandes espaços. Desde muito cedo que algumas das coisas que mais prazer me dão envolvem actividades ao ar livre, muito embora estejam geralmente associadas a horas de lazer e não de trabalho. Mas fim-de-semana em que não saia de casa ou férias confinado a espaços limitados, mesmo que traduzidas em hotel e praia, deixam-me tenso e irritadiço. Com cara de mal-disposto, como é frequente ser rotulado.

No entanto, por paradoxal que pareça, tenho um especial prazer em fechar as portas à chave e apagar a luz andar por andar quando, à noite e em casa, me preparo para deitar. Além disso, quando regresso de um dia de trabalho, sinto-me incomodado com facilidade pelo ruído da rua que entra pela janela da cozinha, quando se encontra aberta como auxiliar de exaustão de gases.

Não sei se o termo em inglês está, assim, correctamente aplicado, mas sei que também sentia uma sensação de protecção, necessariamente irrealista, quando fechava a abertura do igloo minúsculo onde passei belas noites em algumas das montanhas mais altas do país.

Já chovia, não?

Gosto do Outono. Gosto das cores das folhas, gosto do cheiro da terra molhada e das queimadas de folhas e ramos secos, cujo fumo cinzento se eleva no ar fresco. Gosto de calçar botas e vestir camisolas mais grossas. Gosto do peso dos cobertores na cama e do seu calor acolhedor ao acordar, apesar da atrapalhação que provocam em movimentações que nada têm a ver com o sono.

Este calor fora de tempo sabe-me a artificial.